Uma gota por dia

Amo-te

2010-08-21T08:44:00.000-04:00

Simplesmente pensei que não existisses... Mas desde aquele dia o meu sorriso foi diferente, o brilho dos meus olhos passou a ser diferente... Desde aquele dia soube que existias e que nunca mais eu seria infeliz... Tudo isso porque existes! E eu amo-te por existires... e eu amo-te por seres quem és... E eu amo-te por me fazeres feliz... Amo-te por nunca me deixares só.

Amo como ama o amor

2010-08-20T19:36:00.002-04:00

Amo como ama o amor. Não conheço nenhuma outra razão para amar senão amar. Que queres que te diga, além de que te amo, se o que quero dizer-te é que te amo?
Fernando Pessoa

Te Amo

2008-04-08T08:00:00.004-03:00

Te amo tanto que chega a doer,
doer o meu peito,
o peito que fazes sofrer.

Te amo tanto que chego a chorar,
por não te ter aqui
para me abraçar.

Te amo tanto que só sei sofrer,
porque eu te vejo
de uma maneira
que tu não me vez.

Mas posso dizer que te amo tanto,
que nunca vou te esquecer,
porque esquecer seria
esquecer o amor de viver.

Não tenho coragem de arriscar,
de pessoalmente botar tudo a perder.
é que não consigo viver sem te ter.

As Sem-Razões do Amor

2008-03-04T11:14:00.001-03:00

As Sem-Razões do Amor

Carlos Drummond de Andrade

Eu te amo porque te amo
Não precisas de ser amante.
e nem sempre sabes sê-lo
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
Amor é dado de graça,
É semeado no vento,
Na cachoeira e no eclipse.
Amor foge a dicionários
E a regulamentos vários.
Eu te amo porque não amo
Bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca
Não se conjuga não se ama
Porque amor é amor a nada,
Feliz e forte em si mesmo.
Amor é primo da morte
E da morte vencedor,
Pois mais que o matem (e matam)
A cada instante de amor.

OS DOIS MUNDOS

2007-12-09T18:02:00.000-03:00

Os Dois Mundos

Vivemos em dois mundos
Com um portal a separa-los
Não se entra nos dois como um
O sentido é pouco ou nenhum
Será possível ama-los?
Ambos têm fundos
E ambos são moribundos

Pessoas iguais
Mas são todas diferentes
São duas selvas separadas
Varias almas penadas
São as nossas mentes
As palavras são banais
Mas são dois mundos reais

Mas nada se pode fazer
São dois mundos juntos
São duas espécies fracas
Com as costas cheias de facas
Com golpes profundos
Sem força para viver
E sem algo para renascer

Álibi

2007-12-03T19:07:00.001-03:00

Álibi
Havia mais que um desejo
A força do beijo
Por mais que vadia
Não sacia mais
Meus olhos lacrimejam
teu corpoExposto
à mentira do calor da ira
No afã de um desejo
que não contraíra
No amor,
a tortura está por um triz
Mas gente atura e até se mostra feliz
Quando se tem o álibi
De ter nascido ávido
E convivido inválido
Mesmo sem ter havido, havido
Havia mais que um desejo

2007-11-25T14:39:00.000-03:00

Coimbra é uma cidade portuguesa, capital do Distrito de Coimbra, principal cidade da região Centro de Portugal e situada na subregião do Baixo Mondego, com aproximadamente 168.000 habitantes (2006). Contando com os cerca de 20.000 estudantes de fora, e as 40.000 pessoas de municipios vizinhos que mantêm o seu posto de trabalho em Coimbra, a cidade tem uma população presente de 230.000 habitantes o que a torna a terceira maior cidade do país. E é uma das cidades mais antigas de Portugal, tendo como principal ex-líbris a sua Universidade, uma das mais antigas da Europa

Real ou Não?

2007-11-20T17:25:00.000-03:00

Real ou Não?

Sonho dentro do sonho.
Com guarda chuvas
A roer sapatos,
Cães que miam bem alto
Ao primeiro sinal de luar,
Luzes que papagueiam no escuro
Historias de terras distantes,
Carrosséis apenas de cordel
Que parecem não parar de rodar.

Oh! Um inconsciente
Dentro de outro inconsciente
Falando e mostrando
Coisas tão conscientes,
Como arvores azuis
Que dizem que saltam
E sonhos sonhados
Por uma rocha de vidro.

Tudo isto não passa
De uma historia real do irreal,
Um sonho consciente
De um dia de noite,
Uma engrenagem sem cor
Que alguém conseguiu pintar !
Oh! Tão bom que é
Deitar-me sobre o real
E divagar acerca do real que há dentro do irreal

Ricardo santos
Coimbra 2006

A Porta

2007-10-28T22:04:00.002-03:00

Esta porta está vazia.
Do outro lado gemidos, risos, canticos.
Bato no vazio.
Silêncio.
Resposta nula.
Segunda batida.
Suspiros élficos.
Uma batida de volta.

Ricardo Santos
5 de Setembro de 2007
Portalegre

Arritmia

2007-10-25T16:37:00.000-03:00

A vida é lenta quando a morte tem pressa.
Faço ao corpo a promessa
De que vai acabar em breve o sofrimento
Que o turtura.
Mas , da sua clausura,
O coração,
Na cega obsessão
Com que nasceu,
Diz que não, diz que não,
A baralhar o tempo em cada pulsação
como um relogio que endoideceu.

coimbra 6 de Janeiro de 1991
Miguel Torga

Dança Das Mães

2007-10-12T11:30:00.000-03:00

Na beleza incurável das feridas
Alimentam-se mães sem trégua.
Nos rios secos, batem e batem os corações
alimentados em sangue frio e espesso.
Que é lívido. Que procura as raízes.
O coração é um bicho estranho, que vai caminhando
gota a gota. E as feridas imprudentes
aproximam-se das mães, imprudentes ao peso
de cada sopro. O amor eternamente feroz.
E as feridas das mães, são cada vez mais belas.
O medo caminha violentamente mais perto,
No corpo na cara, nas vértebras e no ventre
Onde se abriga com seu volúvel volume.
O silencioso amor de mãe.
Sob a folhagem da água , mães cansadas
da aridez que as toca, incendeiam-se através
dos filhos. E os filhos, esse chumbo cravado
nas asas, esse projecto que sobre o mar se estende,
Alimenta as feridas pelos tendões.
As mães debicam sobre a areia a sua rota clara,
até ao fim do mundo . Como pela última vez,
sobre a montanha, um filho incorpora-se na beleza
incurável das feridas, enquanto mães tacteiam
A pedra, até ser flor.
Por vezes sangram e cantam, secam os olhos,
arrancam os sexos e em permanente luta, corpo a
corpo, o amor estende-se mas os gestos
são frios , neste caminhar obsceno
de pessoas sem frutos. Há-de caber numa gota,
todo o tempo, De uma vida sem história

João Rasteiro

Comovida homenagem a Jerónimo Baía - Ruy Belo

2007-07-10T03:40:00.000-04:00

À míngua de água numa língua de mágoa
a dívidas a dúvidas devidas
nos levam secreções secretas e sacrílegas
de dádivas de vidas divididas

Em vão devasso os meus devassos dentes
remisso os arremesso a um insosso almoço
num círculo de ouvintes dos de antes distantes
que abraço no abraço que hoje posso

Embora aos centos sejam os assuntos
indiferentes passam transeuntes
e saem sons distintos dos extintos cantos
desses antigos entes designados mastodontes

Língua de areia onde mingua a mágoa
e se divide a dúvida somente ouvida
olhar onde se agua a própria água
quem te saúda encontra enfim saída

Rosa ao mar! - Gonçalves Dias

2007-07-09T11:28:00.000-04:00

Por uma praia arenosa,
Vagarosa
Divagava uma Donzela;
Dá largas ao pensamento.
Brinca o vento
Nos soltos cabelos dela.

Leve ruga no semblante
Vem num instante,
Que noutro instante se alisa;
Mais veloz que a sua idéia
Não volteia,
Não gira, não foge a brisa.

No virginal devaneio
Arfa o seio,
Pranto ao riso se mistura;
Doce rir dos céus encanto,
Leve pranto,
Que amargo não é, nem dura.

Nesse lugar solitário,
— Seu fadário. —
De ver o mar se recreia;
De o ver, à tarde, dormente,
Docemente
Suspirar na branca areia.

Agora, qual sempre usava,
Divagava
Em seu pensar embebida;
Tinha no seio uma rosa
Melindrosa,
De verde musgo vestida.

Ia a virgem descuidosa,
Quando a rosa
Do seio no chão lhe cai:
Vem um'onda bonançosa,
Qu’impiedosa
A flor consigo retrai.

A meiga flor sobrenada;
De agastada,
A virge' a não quer deixar!
Bóia a flor; a virgem bela,
Vai trás ela,
Rente, rente — à beira-mar.

Vem a onda bonançosa,
Vem a rosa;
Foge a onda, a flor também.
Se a onda foge, a donzela
Vai sobre ela!
Mas foge, se a onda vem.

Muitas vezes enganada,
De enfadada
Não quer deixar de insistir;
Das vagas menos se espanta,
Nem com tanta
Presteza lhes quer fugir.

Nisto o mar que se encapela
A virgem bela
Recolhe e leva consigo;
Tão falaz em calmaria,
Como a fria
Polidez de um falso amigo.

Nas águas alguns instantes,
Flutuantes
Nadaram brancos vestidos:
Logo o mar todo bonança,
A praia cansa
Com monótonos latidos.

Um doce nome querido
Foi ouvido,
Ia a noite em mais de meia:
Toda a praia perlustraram,
Nem acharam
Mais que a flor na branca areia.

Mulhermar - Nilze Costa e Silva

2007-07-08T23:00:00.000-04:00

Amanheço, acordo
Desperto em Lagoinha
Durmo, alvoreço
Me enlevo, transpareço
Abro os olhos e sonho

Menina e mulher, mulhermar
Ando sobre dunas quentes
Que me queimam os pés
Choro ondas
Retorno à infância

Iracema menina
Lagoinha mulher
Os quatro cantos de minhas paredes
São rodeadas de mar
Meus cabelos são algas marinhas
Quando durmo e me banho de luar

Lagoinha me toma e me abraça
Me invade e me alaga
Me torna lua
Solitária e nua.

O mundo é grande - Carlos Drummond de Andrade

2007-07-07T22:33:00.000-04:00

O mundo é grande e cabe
nesta janela sobre o mar.
O mar é grande e cabe
na cama e no colchão de amar.
O amor é grande e cabe
no breve espaço de beijar.

Mar sonoro - Sophia de Mello Breyner Andresen

2007-07-06T11:22:00.000-04:00

Mar sonoro, mar sem fundo, mar sem fim,
A tua beleza aumenta quando estamos sós
E tão fundo intimamente a tua voz
Segue o mais secreto bailar do meu sonho,
Que momentos há em que eu suponho
Seres um milagre criado só para mim.

Encontro de amigos - Urariano Mota (Excerto)

2007-07-05T23:57:00.000-04:00

A ironia não é percebida, porque o cultivador de “saúde é tudo, em primeiro e perimeiríssimo lugar saúde”, passa a enunciar uma receita:
- Olhe, pela manhã, um copo de suco de laranja, uma folha de couve, uma fatia de pão de centeio. Seis ovos de codorna, uma xícara de chá preto. E limão. Pode usar e abusar do limão, se quiser. Limão é muito bom para as artérias, até pra potência.
- Limão? - Todos se interessam na mesa . - Limão?
- Sim, limão.
- Via oral, você quer dizer.
- Sim, e água, muita água. A receita da felicidade é a água.
- Água água?
- Sim, água, água. Bebam 8 copos de água por dia. Mas o ideal são dois litros de água. Limpa a pele, desintoxica, emagrece, lubrifica e dá tesão.
- Água mesmo, sem aditivo?

No princípio era o sol - Mel de Carvalho

2007-07-04T13:51:00.000-04:00

No princípio era o Sol, o primado do Sol
da resplandecência. A essência
da luminosidade pré-incrita
em desassossegos acordados
de um bando de aves, elevados
num canto divino em cantos ermos e repartidos
e logo povoados na veia dos verbos e dos sentidos.

No princípio era o abraço a explodir virginal
da madre terra em destemperos de gestos primitivos,
em mãos revoltas, de asas soltas,
sem corpos, de um amor abstracto,
sem palco, de feição feérica, de tão ardente.
E logo, logo o medo, e das neves o branco,
e o espanto
e o pranto desordenado
do ar fluido aprisionado em redes irresolutas,
em redes densas.

Depois as crenças, as lutas, a desordem
da veste e do posto, na perda acesa, na insolência
maior de um querer e não querer, no amortalhar
das palavras sem sangue,
sem massa, sem carne, a dissiparem-se
na insolvência de luas e trigos virulentos,
em cores plúmbeas de Sol,
já pétreas, pretéritas e tão presentes.

No princípio era o Sol e as palavras,
e o sonho e a utopia. E todas juntas, em agitações rítmicas
de corpos celestes, de astros alongados, estiolados em cio
na grama, no chão e na chama. Fixados de tão agrestes.

No princípio era o Sol, desenhado redondo de tão exacto
e no final o risco impreciso do precipício do gesto.

Frutos - Eugénio de Andrade

2007-07-03T08:49:00.000-04:00

Pêssegos, pêras, laranjas,
morangos, cerejas, figos,
maçãs, melão, melancia,
ó música de meus sentidos,
pura delícia da língua;
deixai-me agora falar
do fruto que me fascina,
pelo sabor, pela cor,
pelo aroma das sílabas:
tangerina, tangerina.

Summertime - Ella Fitzgerald & Louis Armstrong

2007-07-02T20:38:00.000-04:00

Summertime and the livin' is easy
Fish are jumpin' and the cotton is high
Oh your daddy's rich and your ma is good lookin'
So hush little baby, don't you cry

One of these mornings
You're goin' to rise up singing
Then you'll spread your wings
And you'll take the sky
But till that morning
There's a nothin' can harm you
With daddy and mammy standin' by

É verão - João Baião

2007-07-01T20:48:00.000-04:00

É verão
é emoção
é o Big Show Sic no coração

Contribuição da Guida, uma grande amiga nossa, que propos meio a brincar mas que cá está.

O Medo (1) - Al Berto

2007-06-30T14:39:00.001-04:00

13 de Dezembro de 1982
o vento bate com força nas janelas, as palmeiras agitam-se, roçam pelas paredes da casa, zunem.
folheio revistas, arrumo papéis, sinto-me terrivelmente cansado. bastaria meter-me na cama e logo cairia num sono profundo. mas não, não quero dormir. fumo, ouço os estalidos da madeira, a casa envelheceu sem que eu tenha dado por isso. e eu, terei envelhecido com ela?
acendo a lareira da sala, enrolo-me numa manta e deito-me no chão, enroscado, à beira do lume, como um cão...
... um dia começarei a redigir um diário, mas ainda é cedo, um diário requer uma entrega total, um rigor, uma disciplina, de que não sou capaz. tenho medo, medo de voltar a escrever incessantemente e rasgar tudo o que escrevo. medo, medo de ouvir aquilo que não se ouve a não ser quando escrevo, como se o corpo todo estremecesse pela última vez.
desejo o branco daquela toalha de rosto, espaço sem nódoa onde posso recomeçar a vida. nela deposito os elementos do velho rosto que ja não me pertence. do branco dimanará novo engano, a máscara, novas matérias susceptíveis de criarem a memória dum outro rosto ainda por vir.
escondo-me na noite, na sua alta vertigem. o dia vai subir à janela e dizer-me como é precária a eternidade. a luz mostra-me o espelho, único vestígio assinalando a minha presença aqui. o silêncio, a litania do silêncio portador de vozes e do entorpecedor sono. água límpida incendiando-se dentro do corpo. escapa-se uma sombra, outra, até formarem uma mancha de treva onde não consigo sequer lembrar o meu nome. sei agora que o resto de deus também é perecível.

Descanso para a alma - Paulo Figueiredo

2007-06-29T10:46:00.000-04:00

Black Angel - José Pedras

2007-06-28T07:29:00.000-04:00

Peter Pan nos Jardins de Kesington - James Barrie

2007-06-26T22:00:00.000-04:00

Se algum dia perguntares à tua avó se ela ouviu falar do Pter Pan quando era mais pequena, ela irá dizer: "Claro que sim, porque perguntas isso?" E se lhe perguntares se ele montou um carneirom ela irá responder: "Mas que pergunta mais estúpida para se fazer, mas com certeza que montou." E se perguntares à tua avó se ela soube que o Peter Pan, na altura em que ela era mais nova, montou um carneiro, ela também irá dizer: "Claro que sim, meu netinho, mas porque perguntas isso?" Mas se lhe perguntares como é que ele montou o carneiro, ela irá responder que nunca soube que ele tivesse um carneiro. Talvez ela tenha esquecido, tal como às vezes se esquece do teu nome e te chama de Maria, que é o nome da tua mãe. De qualquer modo, ela jamais poderia esquecer uma coisa tão importante como um carneiro. Assim sendo, não existia nenhum carneiro no momento em que a tua avó era uma criança. Isto mostra que, ao contar a história do Peter Pan, quando se começa com o carneiro, como muita gente costuma fazer, é uma coisa tá ridícula como vestir um sobretudo antes de se ter vestido o fato.

Isto - Fernando Pessoa

2007-06-26T16:15:00.000-04:00

Dizem que finjo ou minto
Tudo o que escrevo. Não.
Eu sinplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra cousa ainda.
Essa cousa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
do que não está ao pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

Transparências - Paulo Figueiredo

2007-06-25T20:46:00.001-04:00

Jean Genet e o Milagre das Rosas - Al Berto

2007-06-23T08:25:00.000-04:00

duas frestas gradeadas por onde a noite escorreu

uma mão no claro tenta alcançar a rosa branca

que outra não no escuro parece oferecer

foge-nos a cumplicidade simples deste gesto

ou do milagre que uma pétala de rosa pode desencadear

no peito nítido do condenado à morte

o tremor dos nervos alastra pelos músculos

estendido na enxerga os dedos enrolados ao sexo

consolo o desejo dum rosto no receio

que da exessiva claridade do esperma irrompa

a máscara desfeita do meu

- Que pena perpétua escondermos de nós próprios?

- O silêncio e a cegueira são caminhos únicos para a visão.
- Esse lugar de Deus onde crescem mandrágoras, do esperma bebido pela terra.

agarramo-nos à memória um do outro
o tempo é coisa que não existe mais
onde vertiginosas paixões se transmudaram em tatuagens
sons imperceptíveis através de granitos húmidos e trevas
que só a insondável noite da prisão ensinou a decifrar

vivemos na precisão milimétrica da cela
com amargo sussurro duma ausência apagando a fala
e do pensamento qualquer noção do Mundo
permanecemos imobilizados sob a densa corda de luz
que nos enforca a secreta e brancaescuridão da alma

Medo - Escravorado Casto

2007-06-23T08:16:00.000-04:00

Do que você está falando?
Do que você tem medo?

Da verdade ou mentira?
Da morte ou da vida?
Do prazer ou da dor?
De fogo ou do frio?
Do ódio ou do amor?

Eu não tenho medo de fracassar.
Muito menos de viver.
Não tenho medo de porra nenhuma.
Mas receio te perder...
Ou viver uma vida banal!

Quero tentar sempre.
Até um dia conseguir.
Sonhar com a morte do bravo herói,
Ferido no campo de batalha.
Prefiro assim...

Tenho uma donzela para defender.
Outra guerra por travar.
Mais uma batalha a vencer.
A espada afiada do samurai

Cicatrizes dos ferimentos espalhadas por todo o corpo.
E dolorosas queimaduras.
Revelam riquezas de uma vida.
Provocadas por batalha ou amor não correspondido.
Saradas pelo carinho de muitas mulheres.

A beleza da chama aquece e ilumina.
Também atrai e queima a carne
De quem se aproxima em demasia.

Então, dane-se tudo.
Que venha o fogo dos infernos.
Com todos os demônios aterrorizantes.
Ao gelo do coração solitário...

Mas se ainda duvidas de mim.
Então vá agora!
Volte com uma tocha.
Testa-me com fogo.
Purifica minh´alma...
Traz a navalha fria.
Coloca no meu pescoço.
Que eu provo meu valor.
Derramando sangue por teu amor

Uma citação de Kafka

2007-06-21T14:28:00.000-04:00

A única coisa que temos de respeitar, porque ela nos une, é a língua

Há-de flutuar uma cidade - Al Berto

2007-06-20T06:44:00.000-04:00

há-de flutuar uma cidade no crepúscolo da vida
pensava eu... como seriam felizes as mulheres
à beira mar debruçadas para a luz caiada
remendando o pano das velas espiando o mar
e a longitude do amor embarcado

por vezes
uma gaivota pousava nas águas
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite
os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano
esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas
punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua
assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar
se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta
inclino-me de novo para o pano deste século
recomeço a bordar ou a dormir
tanto faz
sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade

O sonho e o medo - Helena Guimarães

2007-06-19T05:05:00.000-04:00

A alma a esvoaçar
o espaço,
dedos a definir
imaginários
contornos,
o pensamento
submerso,
o sol aquietando-me
o peito,
neste sentir sem jeito,
sem razão,
num universo de sonho
a fluir na quietude
da tarde.
Sorvo o deleite
que invento,
embriago-me
no sentimento
para esquecer
o medo,
a angústia
da dúvida
que na razão
desperta
a cada
momento.

A morte do jovem aviador (excertos) - Marguerite Duras

2007-06-18T05:57:00.000-04:00

O princípio, o começo da história.

É a história que eu vou contar, pela primeira vez. A deste livro.

Creio que é uma direcção do escrito. É por isso, escrito dirigido, por exemplo, a ti de quem ainda não sei nada.

A ti, leitor:

(...)
Podemos ficar por aí.

Podemos ficar por aí, nesse lugar da vida de uma criança de vinte anos, o último morto da guerra.

Qualquer morte é a morte. Não importa que criança de vinte anos é uma criança de vinte anos.

Já não é exactamente a morte de qualquer um. Continua a ser a morte de uma criança.

A morte de qualquer um é a morte inteira. Qualquer um é toda a gente. E esse qualquer pode assumir a forma atroz de uma criança em curso. (...)

Quis escrever sobre a criança inglesa. E não posso escrever sobre ela. E escrevo, como vêem, apesar disso, escrevo. É porque escrevo que não sei que isto pode ser escrito. Sei que não é uma narrativa. É um facto brutal, isolado, sem qualquer eco. Os factos seriam suficientes. Contar-se-iam os factos. (...)

Não posso dizer nada.

Não posso escrever nada.

Haveria uma escrita do não escrito. Um dia será. Um dia será. Uma escrita breve, uma escrita de palavras isoladas. De palavras sem gramática de suporte. Perdidas. Ali, escritas. E imediatamente abandonadas.

(...)
Este não é um livro.

Não é uma canção.

Nem um poema. Nem pensamentos.

Mas lágrimas, dor, prantos, desesperos que ainda não é possível parar nem racionalizar. Cóleras políticas fortes como a fé em Deus. Mais fortes ainda. Mais perigosas porque sem fim.

O Medo - Carlos Drumond de Andrade

2007-06-17T09:51:00.000-04:00

Em verdade temos medo.
Nascemos no escuro.
As existências são poucas;
Carteiro, ditador, soldado.
Nosso destino, incompleto.
E fomos educados para o medo.
Cheiramos flores de medo.
Vestimos panos de medo.
De medo, vermelhos rios
Vadeamos.
Somos apenas uns homens e a natureza traiu-nos.
Há as árvores, as fábricas,
Doenças galopantes, fomes.
Refugiamo-nos no amor,
Este célebre sentimento,
E o amor faltou: chovia,
Ventava, fazia frio em São Paulo.
Fazia frio em São Paulo...
Nevava.
O medo, com sua capa,
Nos dissimula e nos berça.
Fiquei com medo de ti,
Meu companheiro moreno.
De nos, de vós, e de tudo.
Estou com medo da honra.
Assim nos criam burgueses.
Nosso caminho: traçado.
Por que morrer em conjunto?
E se todos nós vivêssemos?
Vem, harmonia do medo,
Vem ó terror das estradas,
Susto na noite, receio
De águas poluídas. Muletas
Do homem só.
Ajudai-nos, lentos poderes do
Láudano.
Até a canção medrosa se parte,
Se transe e cala-se.
Faremos casas de medo,
Duros tijolos de medo,
Medrosos caules, repuxos,
Ruas só de medo, e calma.
E com asas de prudência
Com resplendores covardes,
Atingiremos o cimo
De nossa cauta subida.
O medo com sua física,
Tanto produz: carcereiros,
Edifícios, escritores,
Este poema,
Outras vidas.
Tenhamos o maior pavor.
Os mais velhos compreendem.
O medo cristalizou-os.
Estátuas sábias, adeus.
Adeus: vamos para a frente,
Recuando de olhos acesos.
Nossos filhos tão felizes...
Fiéis herdeiros do medo,
Eles povoam a cidade.
Depois da cidade, o mundo.
Depois do mundo, as estrelas,
Dançando o baile do medo.

Despojo - David Mourão Ferreira

2007-06-16T06:28:00.000-04:00

Já depois de colhido
pela mão do segredo,
o amor foi cortado
com a faca do medo.

Das metades mordidas
na vertente das fugas,
tão-somente ficaram
remorsos, raivas, rugas.

Esperança - Almada Negreiros

2007-06-15T04:01:00.000-04:00

Esperança:
isto de sonhar bom para diante
eu fi-lo perfeitamente,
Para diante de tudo foi bom
bom de verdade
bem feito de sonho
podia segui-lo como realidade

Esperança:
isto de sonhar bom para diante
eu sei-o de cor.
Até reparo que tenho só esperança
nada mais do que esperança
pura esperança
esperança verdadeira
que engana
e promete
e só promete.
Esperança:
pobre mãe louca
que quer pôr o filho morto de pé?

Esperança
único que eu tenho
não me deixes sem nada
promete
engana
engano que seja
engana
não me deixes sozinho
esperança.

Elogio da Sombra - Jorge Luis Borges

2007-06-14T04:10:00.000-04:00

A velhice (tal é o nome que os outros lhe dão)
pode ser o tempo de nossa felicidade.
O animal morreu ou quase morreu.
Restam o homem e sua alma.
Vivo entre formas luminosas e vagas
que não são ainda a escuridão.
Buenos Aires,
que antes se espalhava em subúrbios
em direção à planície incessante,
voltou a ser La Recoleta, o Retiro,
as imprecisas ruas do Once
e as precárias casas velhas
que ainda chamamos o Sul.
Sempre em minha vida foram demasiadas as coisas;
Demócrito de Abdera arrancou os próprios olhos para pensar;
o tempo foi meu Demócrito.
Esta penumbra é lenta e não dói;
flui por um manso declive
e se parece à eternidade.
Meus amigos não têm rosto,
as mulheres são aquilo que foram há tantos anos,
as esquinas podem ser outras,
não há letras nas páginas dos livros.
Tudo isso deveria atemorizar-me,
mas é um deleite, um retorno.
Das gerações dos textos que há na terra
só terei lido uns poucos,
os que continuo lendo na memória,
lendo e transformando.
Do Sul, do Leste, do Oeste, do Norte
convergem os caminhos que me trouxeram
a meu secreto centro.
Esses caminhos foram ecos e passos,
mulheres, homens, agonias, ressurreições,
dias e noites,
entressonhos e sonhos,
cada ínfimo instante do ontem
e dos ontens do mundo,
a firme espada do dinamarquês e a lua do persa,
os atos dos mortos,
o compartilhado amor, as palavras,
Emerson e a neve e tantas coisas.
Agora posso esquecê-las. Chego a meu centro,
a minha álgebra e minha chave,
a meu espelho.
Breve saberei quem sou.

Adeus - Eugénio de Andrade

2007-06-13T04:00:00.000-04:00

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Arte Poética II - Sophia de Mello Breyner Andresen

2007-06-12T04:25:00.000-04:00

A poesia não me pede propriamente uma especialização pois a sua arte é uma arte do ser. Também não é tempo ou trabalho o que a poesia me pede. Nem me pede uma ciência nem uma estética nem uma teoria. Pede-me antes a inteireza do meu ser, uma consciência mais funda do que a minha inteligência, uma fidelidade mais pura do que aquela que eu posso controlar. Pede-me uma intransigência sem lacuna. Pede-me que arranque da minha vida que se quebra, gasta, corrompe e dilui uma túnica sem costura. Pede-me que viva atenta como uma antena, pede-me que viva sempre, que nunca me esqueça. Pede-me uma obstinação sem tréguas, densa e compacta.
Pois a poesia é a minha explicação com o universo, a minha convivência com as coisas, a minha participação no real, o meu encontro com as vozes e as imagens. Por isso, o poema fala não de uma vida ideal mas sim de uma vida concreta: ângulo de janela, ressonância das ruas, das cidades e dos quartos, sombra dos muros, aparição dos rostos, silêncio, distância e brilho das estreelas, respiração da noite, perfume de tília e de óregão.
É esta relação com o universo que define o poema como poema, como obra de criação poética. Quando há apenas relação com uma matéria há apenas artesanato.
É o artesanato que pede especialização, ciência, trabalho, tempo e uma estética. Todo o poeta, todo o artista é artesão de uma linguagem. Mas o artesanato das artes poéticas não nasce de si mesmo, isto é, da relação com uma matéria,como nas artes artesanais. O artesanato das artes poéticas nasce da própria à qual esta consubstancialmente unido. Se um poeta diz «obscuro», «amplo», «barco», «pedra» é porque estas palavras nomeiam a sua visão do mundo, a sua ligação com as coisas. Não foram palavras escolhidas esteticamente pela sua beleza, foram escolhidas pela sua realidade, pela sua necessidade, pelo seu poder poético de estabelecer uma aliança. E é da obstinação sem tréguas que a poesia exige o «obstinado rigor» do poema. o verso é denso, tenso como um arco, exactamente dito, porque os dias foram densos, tensos como arcos, exactamente vividos. O equilíbrio das palavras entre si é o equilíbrio dos momentos entre si.
E no quadro sensível do poema vejo por onde vou, reconheço o meu caminho, o meu reino, a minha vida.

Os Deuses Morrem - José António Gonçalves

2007-06-11T07:06:00.000-04:00

Os deuses deveriam recusar
a si próprios o destino do sofrimento
banindo as sombras piedosas
da dor e da morte

Bastava-lhes a sorte
de distribuirem alimento para as almas
pão e água para o corpo
e talvez um braçado de rosas
para as que anseiam um dia
serem definitivamente salvas

A provisoriedade da vida é o encalhe
entre os homens e os poderes divinos
e só um lado tem o usufruto do sol
e do domínio sobre o mal e o seu negrume

É preciso que haja espíritos leves
ocupando os vácuos da atmosfera
para que se acenda o lume
da esperança de que nada falhe
elevando o homem aos patamares
que estão sempre bem guardados
e escondidos dos olhares
de quem almeja subir mais alto
e mais além do que o sonho
depositado nas asas
de qualquer quimera

Os deuses morrem e retornam
à mesa dos seus verdugos
para provarem definitivamente
a sua divindade

enquanto isso os homens choram
com as mãos impregnadas de sangue
e pedem perdão pelos pecados cometidos
na sabedoria de que amanhã tudo
será igual com toda a exactidão
nada se alterando no coração
da cidade

Busque Amor novas artes, novo engenho - Camões

2007-06-10T14:35:00.000-04:00

Busque Amor novas artes, novo engenho
Pera matar-me, e novas esquivanças,
Que não pode tirar-me as esperanças,
Que mal me tirará o que eu não tenho.

Olhai de que esperanças me mantenho!
Vede que perigosas seguranças!
Que não temo contrastes nem mudanças,
Andando em bravo mar, perdido o lenho.

Mas, enquanto não pode haver desgosto
Onde esperança falta, lá me esconde
Amor um mal, que mata e não se vê,

Que dias há que na alma me tem posto
Um não sei quê, que nasce não sei onde,
Vem não sei como e dói não sei porquê.

MEDO vs SOLIDÃO - Paulo Figueiredo

2007-06-09T06:49:00.001-04:00

o medo (I) - al berto

2007-06-07T20:06:00.000-04:00

30 de julho de 1982
o crepúsculo daquele que escreve está repleto de seiva petrificada na aurora dos dias.
quando regressares, encontrar-me-ás moribundo ou metamorfoseado na minha própria escrita. ao folheares os meus livros desprender-se-á deles um cheiro amargo a plantas esmagadas, e não encontrarás mais nada a não ser a brancura envenenada do papel. as palavras apagaram-se deles ao mesmo tempo que eu me apaguei por dentro do teu silêncio.
a triste noite cai rente à janela, espalha nos vidros finíssimos sulcos de areia orvalhada. são horas de te reiventar, cobrir-te o corpo com um novo alento de vida, até que a mudez nos vista definitivamente.

Poema pouco original do medo - Alexandre O'Neill

2007-06-07T20:02:00.000-04:00

O medo vai ter tudo
pernas
ambulâncias
e o luxo blindado
de alguns automóveis
Vai ter olhos onde ninguém o veja
mãozinhas cautelosas
enredos quase inocentes
ouvidos não só nas paredes
mas também no chão
no teto
no murmúrio dos esgotos
e talvez até (cautela!)
ouvidos nos teus ouvidos

O medo vai ter tudo
fantasmas na ópera
sessões contínuas de espiritismo
milagres
cortejos
frases corajosas
meninas exemplares
seguras casas de penhor
maliciosas casas de passe
conferências várias
congressos muitos
ótimos empregos
poemas originais
e poemas como este
projetos altamente porcos
heróis
(o medo vai ter heróis!)
costureiras reais e irreais
operários
(assim assim)
escriturários
(muitos)
intelectuais
(o que se sabe)
a tua voz talvez
talvez a minha
com a certeza a deles

Vai ter capitais
países
suspeitas como toda a gente
muitíssimos amigos
beijos
namorados esverdeados
amantes silenciosos
ardentes
e angustiados

Ah o medo vai ter tudo
tudo
(Penso no que o medo vai ter
e tenho medo
que é justamente
o que o medo quer)

O medo vai ter tudo
quase tudo
e cada um por seu caminho
havemos todos de chegar
quase todos
a ratos

Epígrafe - Mário de Sá-Carneiro

2007-06-06T20:06:00.000-04:00

A sala do castelo é deserta e espelhada.

Tenho medo de mim. Quem sou? D’onde cheguei?...

Aqui, tudo já foi… Em sombra estilizada,

A cor morreu – e até o ar é uma ruína…

Vem d’Outro tempo a luz que me ilumina –

Um som opaco me dilui em Rei...

trabalhos do olhar (12) – al berto

2007-06-05T04:28:00.001-04:00

não

não tenho medo de morrer aqui

nem receio os cães velocíssimos de guarda

às azenhas não reveladas de teu corpo

medo da memória

sim… receio que as cabeças tristes dos galgos

aqueçam na fulguração breve dos relâmpagos

e corram repentinamente para fora do papel fotográfico

destruindo estes preciosos trabalhos do olhar

O Processo - Franz Kafka

2007-06-04T09:20:00.000-04:00

K. reparou também que entre os dois homens se trocavam sinais de entendimento a seu respeito. Que espécie de gente era aquela? De que falavam? A que repartição do estado pertenciam? K. vivia num Estado que assentava no Direito. A paz reinava por todo o lado! Todas as leis estavam em vigor; quem eram, pois, os intrusos que ousavam cair-lhe em cima no seu próprio domicílio? Estava sempre disposto a encarar com a maior ligeireza possível tudo o que lhe acontecia, a só acreditar no pior quando este realmente se manifestava, e a não acautelar o futuro ainda que de todo o lado surgissem ameaças. No entanto, o que se estava agora a passar não lhe parecia correcto, embora, na verdade, pudesse ser tomado por partida de mau gosto que, por motivos desconhecidos, talvez por ele fazer 30 anos nesse dia, os colegas do banco tivessem preparado. Possivelmente bastaria que ele achasse forma de rir na cara dos guardas para que estes correspondessem ao seu riso. Quem sabe eles não eram simplesmente os moços de fretes da esquina? Realmente eram parecidos. Todavia agora estava decidido, já o estará, desde a primeira vez que Franz o olhara pela primeira vez, a não deixar escapar a mínima vantagem que, porventura, tivesse sobre aquela gente. Naquilo que mais tarde haveriam de dizer que ele se melindrara facilmente, não via K. senão um perigo diminuto. Embora não tivesse o hábito de aproveitar a experiência passada, recordava-se bem de alguns casos, em si pouco importantes, nos quais ele, em vez de proceder com consciência como os amigos, se havia portado estouvadamente sem atender às possíveis consequências que, depois, tinham constituído a punição da imprudência. Isto não devia voltar a acontecer; pelo menos desta vez. Se se tratasse duma comédia, ele queria ser comparsa.

O Medo – David Fernandes

2007-06-04T09:18:00.000-04:00

(…) rastejou. As feições dos que jaziam ao seu lado eram silenciosas. O sangue dos covardes era igual ao dos que investiam, mas a coragem tinha o hábil efeito de saber hesitar e, para onde quer que fosse, para onde quer que olhasse no campo de batalha, a escuridão desfigurada chamava-o. Lambia-lhe as mãos trémulas e húmidas, enroscava-se como uma serpente às pernas que iam perdendo o chão. Instintivamente, apenas o coração acelerado reagia tentando atravessar aquela teia que fantasmas apodrecidos arrastavam pela caruma ensanguentada.

As nossas desculpas mas este texto não foi possível adicionar ontem...

o medo e a certeza - Paulo Figueiredo

2007-06-02T02:58:00.000-04:00

Lisboa 1996

Ao aproximar-se a hora

2007-05-30T21:18:00.000-04:00

Ao aproximar-se a hora, uma nuvem escurece,

E que sombrio temor me assalta não sei.

Tenho de ir em frente,

Tenho de atravessar os Estados durante algum tempo, embora não possa dizer até onde nem por quanto tempo,

Talvez em breve, durante o dia ou pela noite, enquanto canto, a minha voz se apague de repente.

Oh, livros, oh, cantos!, tudo de reduzirá a isto?

Só podemos chegar a este começo de nós? – no entanto basta, ó alma;

De facto surgimos, ó alma - e isso basta.

Walt Whitman

Tema de Junho

2007-05-30T21:04:00.000-04:00

o medo - os poetas que nos deixaram

este será um mês dedicado a vários poetas e escritores que nos deixaram e partiram para o outro mundo. fica em nós a memória, as vagas imagens, o talento, os escritos, a sua vida.
poetas como al berto escreveram um conjunto singular de poemas que incorporam a sua vivência citadina. por seu lado eugénio de andrade apresenta um lado mais humano e menos solitário. camões o lirismo que nos invade. david mourão-ferreira morre também em junho deixando-nos o seu erotismo e a poesia rítmica e rígida. morre também almada negreiros, o cubista. já no campo da ficção morre neste mesmo dia (o primeiro do mês) camilo castelo branco.
nem o estranjeiro deixa de nos mostrar condolências: charles dickens e jorge luís borges morrem ambos no começo do mês.
mas nem só a morte invade este mês. basta nos lembrarmos que é também neste mês que nasce fernando pessoa e garcia lorca. a todos eles dedicamos este mês que começa com mais uma gota.

o medo nos invade para que dele consigamos chegar mais longe... para isso nos lançamos nesta cruzada a começar hoje sobre os medos que nos invadem, sobre as esperanças que nos trazem e as conquistas que deles conseguimos.

2007-05-30T21:01:00.000-04:00

declaro aberto este blog.................................................
sem muito mais palavras, apenas referir que este é um meio de divulgação da cultura portuguesa e estranjeira uma vez por dia, assim como várias formas de cultura a começar pela textual e imagética.
por dia será publicado apenas um posto relativo a um tema

2007-05-28T12:55:00.000-04:00

Este blog abrirá as suas portas a 1 de Junho de 2007.

O tema para este mês é relativo ao "Medo". A ideia do tema vem de um livro de Al Berto, poeta português que morreu a 13 de Junho. Para além disso haverá espaço para recordar Fermando Pessoa, que nasceu a este mesmo dia, assim como Camões que morreu a 10 de Junho. É também a recordar Eugénio de Andrade que há tão pouco tempo nos deixou, também em Junho.
"O Medo - Os poetas que nos deixaram".
As vossas colaborações deverão ser enviadas para os seguintes mails: starl45@hotmail.com ou
mai_dinis51@hotmail.com que são os autores do blog, referindo no título do mail "Colaboração para GotaPorDia". As colaborações devem ser identificadas (por nome próprio o um nick com que querem que seja divuldada a colaboração) e, no caso de ser um texto não original dever-se-á indicar o autor e data de quando foi escrito o poema.
Não é demais recordar que os textos não devem exceder uma página A4 com letra Times New Roman em tamanho 12 e as fotografias ou imagens não deverão ter mais de 72 pp.
Aceitamos as colaborações a partir deste momento.

atenciosamente

danyel frazão e mário diniz (autores)